Y tiro porque me toca

I

Este invierno no sabe llover,
impotente,
no sabe empapar y derribar,
borrar incluso las huellas de los charcos,
arrastrar los ecos de esas canciones
que aún estallan en la garganta
en mil pedazos de ayeres.

II

Este invierno chispea,
y huele a llovido sobre mojado,
en los puentes melancólicos
de este tablero.

Este invierno disimula,
y me sigue la corriente
aunque no me lleva nunca.

(Des)Mundízame

Busco un mundo que me inmunde y que me aleje de todo(s) aquello(s) que no estén dispuestos a desmundarme,