Detestaba el futuro, prefería no decir promesas, ni hacer planes porque cada día quemaba un ojalá con las cenizas de sus cigarrillos y miraba después con aire distraído las volutas que se llevaban sus sueños, que arrastraban a la noche sus anhelos, marchitos como aquellas rosas que hace ya tiempo había despinado y todo se quedaba en eso, en viento.
Deseaba, quería, le gustaría, por qué no, no estaría mal... ilusiones de collares de conchas de playas a las que nunca llegaba la última ola. Menos mal, aunque cuando había creído en el agua potática siempre había estado dispuesta a encontrar la última ola, se alegraba de que nunca hubiera llegado. En el fondo, sabía que todo era una espera, una constante incertidumbre que le mantenía con las ganas suficientes de enfrentarse a la inmensidad del mar, esperando aquella ola, mientras que miles de cocnahs cubrían sus pies y la arena le rozaba los hombros y le producía aquellas suaves cosquillas.
Sabía que quería una ola, sabía que algún día se entregaría a ella aunque fuera su constante inestabilidad, su péndulo vital, no sería la última pero serían como las olas de su cabello.
Y mientras vivía en un presente continuo con un futuro implacable y un pasado que no se había detenido.
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