La forma imperfecta del tedio

El odio se derrama y huele a podrido y a tabaco, y deja una peste de estancia hueca, de vacío nebuloso, de entrega a manos llenas de rencores. El odio se convierte en culmen de los días agonizantes y llena las pupilas pequeñas. Ahora ¿qué? ¿Quién gana, quién pierde? Siempre en contra de todo y favor de tus contrarios. Nadie dulcifica este vaso amargo de absenta que se oculta detrás de una etiqueta de agua, pero sabe a  alcohol, a alcohol mezclado con lluvía ácida. Y escribo imitando las voces de otros a los que ya no considero confidentes, ni amigos, ni reposo en ellos la mirada, más que para saludar con el respeto de la buena educación que se estila en estos días maleducados. Te correjirán, no te ayudarán, no vendrán a salvarte las mariposas, ni ningún destello. Naúsea ¿dices? Naúsea es solo la forma imperfecta del tedio. Ni por ti, ni por nadie, se escriben estas líneas cargadas de una voluntad deplorable de liberar un no sé qué de putrefacción, de inconformismo caprichoso, de esa psicodélica forma de ser tan de nuestros días, que tienen su propia estación de tiempo variable en este año, que ya es más de un año.