Repeticion de intenciones

La poesía se ha corroído en mi boca mientras tú dedicas poemas a tu esperanza. La tinta está reseca en las heridas de una ingenuidad consciente del deseo, y de su derrota. Corazón que no tiene latidos para hacer una declaración de guerra. Cuerpo forzado a la alegría y podrido en la mirada. No soy eso. No soy más que un "he sido"  y "un seré". Pero ahora no, ahora está- y estar siempre es transitivo-la incertidumbre de creer en un todavía que, sin embargo, se vacía y tiende a un nunca, y está, también la melancolía aferrándose a la ciudad que mira con nostalgia en los paseos que se están reinventado. Y estamos vivos, confiados en los detalles y en las profundidades de una taza de té; y sonrientes por la mirada de una niña que nos ancla al mundo, cuando ya el arte se ha negado a hacerlo, porque tiene horizonte y el derecho y la obligación de seguir siendo arte.