Nada mal.

No estaría mal que estuvieras aquí y llegaras ahora para abrazarme por la cadera y soplarme en la nuca. No estaría mal, aunque me niegue a la vista de todas las miradas que dicen que me faltas,  aunque me convierta en la descabellada seriedad de un objetivo individual me entregue con fiereza a una pasión a sabiendas de que no lo sea. Nada mal. Pero las heridas tienen también cabida en esta afirmación rotunda de la duda. Nada hay más humano que la duda, que la contradicción de negarte y suplicar al mismo tiempo porque me roce la yema de tus inseguridades. Leo libros de mujeres que se arrastran y escupo sobre sus figuras en la tinta, y después vengo entonces y me siento a escribir , a hacerme una nueva cicatriz de tanto amar a contratiempo, a ratos, a bocanadas de resaca y de ceniza. Ne pas mal, nada mal, pero entonces tú le dedicaras canciones melancólicas a un año roto y a mí se me taponarán los oídos y las manos se me llenaran de desgana y de durezas, la lengua me pesará y no será ya la que anhela tus palabras sino la que habla de mil proyectos que en realidad olvida al rato. Nada mal. Pero deshojo margaritas virtuales en rituales de amor y odio y de contienda de frases que no se pronuncian y que se desangran de abandono. Y a la vez qué pocas ganas de hablar y qué mutismo más placentero el de encontrarte en las páginas de un libro sin que nadie lo sepa, el de verte en una esquina mientras tú ya no eres tú pero te descubres ante mí siempre que no te busco aunque siempre ande al acecho incluso en la constancia de saber que hemos perdido.