Guadañas de silencio

Probablemente ella fuera la protagonista de una de esas historias, ella tumbada en una habitación que no sentía del todo suya, que era una transferencia de otros. Una habitación para sepultarse en su silencio. Agradable y venenoso silencio, como una droga lenta que había culminado en sus venas. Sabía que ella no tenía los largos cabellos para escapar de aquella torre de planta baja, que ella sólo era la protagonista de una historia que no habían escrito para sus oídos, que solo le había servido a aquel amante para desahogarse de otros amores malogrados. Solo el silencio la salvaba de historias incumplidas, de derrotas primaverales, de su castillo vacío. -Y que duerma la pena- se decía-, que duerma esta noche, que yo callaré para darle forma a sus sueños, que yo no traeré más voces a su tumba.

Fotos atrás

¿Cómo evitar la corrupción de la carne y la sangre en las palabras? ¿Cómo salvar tanta poesía? Desgarrada quedó la atractiva danza con la que un día nuestros cuerpos se rindieron a la vida más pura, salvando las impurezas en los rincones de cualquier ciudad, de una ciudad que ya es cualquiera. Aquí, todos son unos cualquieras, todos lo somos. Aunque nosotros tuvimos el sueño de salvar la identidad de nuestros anónimos nombres con las manos enlazadas.
No debimos querernos en cuerpo y alma, tuvimos que hacerlo en esencia, pero no, somos tanta piel agarratoda en nosotros mismos... que se impone el discurso y la lágrima llana. Nos escondemos dentro, muy dentro de nuestros poros mientras recordamos que un día emergimos de tanta soledad y probamos el elixir de la gloria, mientras fotos intagibles sacuden nuestra memoria. Memoria, de tus días días días y de mis noches. No hay lugar ya para tanta imagen quieta, para tanto celo arrebatado, para tanta sonrisa sospechada, para tanto amor por descubrirnos. No hay lugar para el desahucio.
 Ahora sólo cabe la memoria y el impulso que has de erguir en las batallas en solitario contra todo lo que no queremos ser, contra todo lo que somos, abanderando el orgullo humilde de serlo y cumpliendo los pasos que te quedan por vivir.

Tres lagrimales

Tu cuerpo era el lienzo y mis labios la pintura. A ratos nos alternábamos y entonces tú te dedicabas a pintar sobre mi vientre otros cielos más claros que los que nos cubrían. El pincel era un invento prescindible. Bastaba con el aire de los suspiros que erizaba el vello, como el viento mecía la hierba aquella mañana donde las caricias hablaban por nuestras bocas, y el líquido de nuestros cristales de horizonte empapaban nuestras manos. Tres ojos enfrentados al destino. Tres lagrimales que se habían resuelto a mezclar nuestras vidas.

Fui. Fui para confundir rostros y cabellos entre otras sonrisas que no sé si eran las vuestras, pero sí, quiero creer que eran las vuestras. Fui para no verte y cultivar el romanticismo, y en la mirada la cobardía. Fui con las manos limpias para tapar tus ojos pero nunca entré. Las manos me pesaban en los bolsillos. Los suspiros me golpeaban la frente, y puede que durante un instante recuperara la poesía del anhelo. Llegué tarde y tú ya te habias ido, y las voces eran de los de siempre, de los de la monotonía que viven en los lugares que para mí, vuelven a ser no lugares. En medio de la calle de pasos que se recogían antes de la medianoche, coseché el ego de ese romanticismo y de esa cobardía, de esa locura premeditada durante el tiempo justo para que te escaparas, o el tiempo justo para que te hubiera dejado escapar. Y en realidad, puede que estuvieras allí, pero hoy no lo sabremos, y quién sabe mañana. Hoy solo sé que no te dije lo que no llevaba pensado, lo que solo habla cuando te ve. Fui, para quedarme con las ganas, para decirme que ya lo sabía y para decirte algún día que el intnto había merecido la pena. Pero si eras tú quien estaba allí, de espaldas a mis suspiros... nunca podré decir que lo intenté. Sólo podré decir que intenté cumplir algo más que este ojalá, pero que solo he cumplido con el intento de escribirte, es verdad, me pueden las palabras.

Soledad de soledades

Nos callamaos por guardar respeto que para algo nos lo han enseñado desde pequeños. "Mi libertad empieza donde acaba la tuya", asique no rompas la vajilla nueva, y la vieja tampoco. No grites. Ya ves, Ismael Serrano, no lo habría podido definir mejor. Lo tenemos todo y deploramos esta suciedad de sociedad, esta autoestima lenta y este silencio de fieras que se juran inteligentes y comprensivos. Promesas y rupturas de miradas. Silencio y esta forma de no aguantar la lengua cuando colapsa el miedo. Este rechazo de todo y estas escasas reconciliaciones con el mundo ahora privadas del perfume del arte.

"Amo tanto la vida"

Fumarás en la ventana y hasta aquí no llega el humo, hasta aquí solo llega la ausencia. Estamos llenos de vacío y bramantes de vida. No fumas en la ventana, no se puede, ni yo puedo ver ninguna silueta sobre el arrecife, porque estamos muy lejos del mar, de todos los mares de los que solo sabemos que no existen las últimas olas. Nos ahogó el polvo, no el agua, nos sumergió la arena de los campos secos.
¿Cuántas flores plantamos en nuestro desierto? ¿Cuántas han derramado sus pétalos en nuestros pechos? Ya han dejado su esencia en nuestras vidas y la fragancia empapa nuestros poros nostálgicos.
No somos empedernidos del amor, somos vivientes compulsivos sentados frente a un teclado de noche en noche y de día en día. Temerosos, deseosos del futuro que un día vino con esperanza, pero, ahora, toca resucitarla, o eso decimos, con revoluciones individuales, con recuerdos paralelos, con luces de mesita alumbrando camas de matrimonio donde los dos lados están vacíos pero aún se perfuman las siluetas.

Más pompas

" El tiempo no regresa, corazón" y escribimos y damos consejos a los otros: Carpe diem, querida; vive hoy, ya morirás otro día. Y dejamos de lado el sentimentalismo que al final nos ha salido caro. Pero qué bien te sienta toda tu ropa cara, y yo sigo con mi hipocresía de proletaria desfasada. Y qué bien estamos en esta mitad de mes, ya anunciando su final, con la tarde chispeando y las pompas de jabón explotando en esta continuidad de los parques. Y es que las pompas se acaban diluyendo en el aire, y ésta se deshizo mojando. Y qué bien se nos da decir que estamos bien. Y volvemos a escuchar a Fito y llenamos la maleta de objetivos, que los sueños ya los dejamos, que somos realistas y que el mundo está por delante. Adiós dulce melancolía castellana que empapa el alma y reconforta en la madrugada insomne pero desampara en la alarma del despertador. Y suena Luis Ramiro, y cómo nos define, y cómo otros hablan por nosotros, cuando a nosotros no nos conoce nadie.

La noria grita de fondo, vueltas que entretienen y siguen empapando el ambiente de frivolidad tediosa. Tiene razón esa amiga de charlas trimestrales, que dice que el pesimismo flota en el ambiente. Y tal vez el nuestro también haya venido con el aire entre encuentros y desencuentros y haya explotado como otra pompa más, empapando el pasado anunciando vete tu a saber si algún futuro con una onda de color.

Y Nina Simone se sierve con el té sabor a caramelo, y es imposible no hacer asociaciones, atar cabos, crear círculos perfectos con triangulos cuadradros dentro.

Y ella sigue jugando a atrapar las pompas, y lo consigue.